No dia em que eu nasci, a música mais tocada no mundo era “Help”, de Lennon & McCartney, na versão original da melhor banda de rock de todos os tempos: The Beatles. A segunda melhor banda era Led Zeppelin; a terceira, Pink Floyd. O texto é meu, o rol é meu, a vida é minha e gosto não se discute, principalmente num contexto em que manda quem escreve e obedece quem é leitor de juízo.
Que Elvis não morreu todo mundo já sabe. O que quase ninguém sabe, mas, vai ficar sabendo a partir de agora, é que nós nos encontramos na cidade de Punta Del Leste, Uruguai, em 1987, dez anos após a sua suposta morte. Juro. Quero que um raio caia na cabeça de Wesley Safadão se eu estiver mentindo. Na época, Elvis contava 52 anos e eu 22. Tinha idade para ser o seu filho. Em matéria de discípulo do rock and roll, eu até que podia ser sim.
A ciência diz que não existe nada mais rápido do que a luz. Não sei, mas acho que tem uma coisa que chega perto: a velocidade com que as pessoas assumem uma opinião. Normalmente elas analisariam os fatos antes de adotar uma posição.
Durante boa parte dos anos em que frequentei a faculdade, localizada no subúrbio de São Cristóvão, em Sergipe, dividi com amigos de sala, vindos de tantos estados do Brasil, muitos encontros de bebedeira. E não raro, ensaiei convidá-los a ir às serestas do bairro, onde também fiz muitos amigos entre os moradores dali. Eu ia porque amava a música brega, me lembrava de minha infância, no final dos anos noventa. Alguma coisa de um “Brasil real”, distante da bolha que nos cerca o ambiente universitário.
Uma indiana escreveu uma carta para seu irmão. Até aí, tudo bem. Ou não. Quem hoje escreve cartas? Mas não foi qualquer carta. Foi um verdadeiro livro de 434 metros — alô Guinness Book. A notícia diz que o irmão teria ficado chateado por não ter recebido feliz dia dos irmãos da irmã, a emissária da missiva. Em busca de sanar o problema, a inspirada mulher resolveu relatar na longa epístola a trajetória dos dois e certamente aproveitou para se desculpar.
