Papo de quem está ficando velho: sou de um tempo em que os alunos se apaixonavam pelos professores. No duro. Tipo curtir dor de cotovelo, chorar pelos cantos da casa ou pensar em se matar no jardim de infância. A primeira paixão arrebatadora foi por minha mãe que, aliás — pobre coitada! — era também uma professora de escola pública, em cujas tetas ptóticas combalidas armei acampamento para sugá-la como um parasita durante meses a fio.
Eu me dou bem com a maioria dos aparelhos eletrônicos. Sou amigo do meu celular, que me acompanha o dia inteiro em todos os lugares que vou e nunca reclama. Gosto do meu laptop, que geralmente faz o que eu quero e não dá muitos palpites. Não tenho grandes problemas com o meu computador de mesa, que não tem ciúmes por eu ultimamente estar usando mais o laptop do que ele. Mas a minha relação com a impressora é bem problemática.
Boa noite. Eu sou a moça do tempo. Me chame pelo nome que quiser. Eu sou todas as outras numa só. Eu podia estar matando as horas. Eu podia estar roubando rosas para dá-las a outro amor. Mas, estou aqui a lhe fazer o favor de prever o tempo para a manhã. Depois, conversamos. Ou não. Ou ontem. Ou nunca. Não sei. Nunca fui especialista em tempo perdido.
Não que esse pessoal da esquerda não goste de um animado clima de prostíbulo, mas, o que tinha de patriota dentro daquele bordel era uma verdadeira festa. Alguns tinham acabado de chegar da capital federal, onde invadiram, pilharam e depredaram palácios. Até o pai de família que houvera defecado sobre o brasão da república durante a diarreica insurreição dos golpistas — em nome de Deus e da família — estava presente no local.
Fique calmo, respire fundo e leia logo a droga dessa história. Quando eu escrevi essa patacoada nas minhas redes sociais, acusaram-me de ser um homem antissocial e quase me fizeram circuncisão com uma faca enferrujada. Eu tinha tudo para escapar do tétano, sem esmegma e sem ressentimentos.
