Mesmo sendo um profissional da área, chegava uma fase da vida em que a gente comemorava resultado de exame médico como se fizesse um gol de placa. Tipo soco no ar, dancinha espalhafatosa ou a camisa jogada para a galera. Que fase. Recebi com indisfarçável alívio a minha bateria de exames anais, ou melhor, a minha bateria de exames anuais. A despeito do fura-bolo do urologista — aquele colega frio e insensível — estava tudo bem comigo.
Eu realmente gosto do Dennis Villeneuve. “A Chegada” é um belo filme. E ele conseguiu fazer uma ótima continuação de “Blade Runner”, algo que parecia impossível. Mas ele falou uma bela, uma gigantesca bobagem em uma entrevista para o jornal “The Times of London”: “Eu odeio diálogo. Diálogo é pra teatro e televisão”. Se você, leitor, quiser ver um resumo da entrevista, procure por Denis Villeneuve + Movies Have Been Corrupted by Television.
Em um dia comum, enfrentando a tortura de uma fila interminável, me deparei com um indivíduo desafiador, alheio ao movimento coletivo. Sua filosofia de “andar só quando vale a pena” transformou uma simples espera em um debate sobre a psicologia das filas e o comportamento social. Enquanto tentava convencê-lo da importância de avançar, mesmo que pouco, a fila ao lado, livre de obstáculos, avançava rapidamente. Ironia do destino, o “estrategista da fila” acabou sendo atendido primeiro, deixando uma lição inusitada sobre paciência e estratégia.
Em um cenário onde a literatura se tornou um bem tão raro e valioso ao ponto de ser comercializada nas sombras, uma troca clandestina está prestes a acontecer. Entre as vielas escuras e úmidas de uma cidade que perdeu o apreço pelos livros, dois indivíduos se encontram em um negócio ilícito. A tensão é palpável, cada palavra trocada carrega o peso do perigo e a urgência de um mercado negro de conhecimento. É neste contexto que o improvável se desenrola, desafiando as normas de uma sociedade que relegou a literatura ao submundo.
Mais do que mirá-lo, uma página em branco latia-lhe sem pistas de decifração, prestes a devorá-lo: “E agora, o que vai ser, caro escritor? Somos apenas eu, você e essa baita falta de inspiração”. Não tinha um osso para atirar a si mesmo. Por um instante, amofinou-se, desistiu de escrever. Abriu os jornais e se banhou de sangue. Ligou a TV onde um padre de chapéu branco e calça colada vendia colchões magnéticos. Chorou o mais alto que pode, mamãe não escutou — morrera de desgosto. Tentou rezar, só que Deus não acreditava mais nele. Restava se afobar.