Vaiar o morto. Contar piadas às carpideiras. Ser convidado, com energia, a se retirar do recinto. Sair de cabeça em pé, levando uma flor entre os dentes. Dizer toda a verdade que lhe vier à telha. Morder a imprópria língua. Envenenar as palavras com doses letais de franqueza. Ser um desanimador de festas infantis. Riscar-se de uma lista de convidados.
O Brasil que eu quero para o futuro tem menos gente pedante, chata e hipócrita. Há menos vaidade, menos fotos de si mesmo e muito, muito mais solidariedade entre o povo. Nessas plagas futurísticas, vigora uma “baianidade” velada nas relações interpessoais e se vive sem pressa de morrer.
A cama não era apenas leito, era para nós antes um caleidoscópio voltado para o espaço, em que você se perdia entre estrelas vivas e mortas, constelações, galáxias, todo o silêncio e tempo necessários para encontrar o que procurava sem saber ao menos por onde começar a busca.
Há quem ache que o amor acaba; mas também há aqueles que afirmam que, se acabou, é porque não era amor de verdade. Talvez… Talvez o amor não acabe mesmo; mas, às vezes, ele precisa ir embora para poder voltar, pois alguns términos são apenas o recomeço.
O amor quase sempre morre por acidente, bala ou de inanição. São coisas que acontecem. A imaturidade fez de mim uma boboca que por muito pouco não se especializava em auto-piedade. Nota agora a verve, com que diligência a minha mão cicatrizada de ti rabisca o chão. Não há uma só nuvem no céu azul.