Não sei se consigo abandonar o projeto “melhor mãe do mundo”, mesmo sabendo das implicações dessa paranoia coletiva contemporânea, mas sei que posso fazer um esforço consciente de tentar tirar a responsabilidade das minhas filhas de serem “perfeitas”, deixando-as mais livres para descobrirem o que as fazem sorrir.
Escrever é terapêutico. Palavras abrem caminhos e acedem luzes. O distanciamento social tem inundado minha cabeça de ideias. Tento organizá-las. Deixo-as entrar. Podem vir, me guiem. Me levem às lembranças do passado e dos dias anteriores — e olha que alguns dias nem estão tão distantes assim.
Eu sequer imaginava que o Moraes morasse no Rio. Fiquei na sua cola. Exigências sanitárias não permitiam aos clientes tomar o café da manhã dentro do estabelecimento. Uma vez na calçada, com a intrepidez de um selvagem, acelerei o passo e perguntei “Desculpe. O senhor é o Moraes Moreira, certo?”. Ele assentiu com a cabeça, demonstrando pouca empolgação com a minha abordagem, tão cedo no dia.
Andei por cerca de uma hora e meia sem muito destino, apenas contemplando as ruas quase desertas e as (poucas) pessoas, todas mascaradas, seguindo seu destino como bovinos correndo para o abatedouro. Ao voltar para casa, entrei e logo olhei de novo o celular: 30 por cento. O caça-palavras não precisava de rede para funcionar. Uma rodada, outra e mais outra.
Há idosos demais atravancando as reformas que o país não pode mais prescindir. Como eu já disse, nasci por engano e sem um anjo torto para aporrinhar. Fui criado como gado, à larga, pastando no vale do silício da ignorância. Sinto um orgulho danado da minha estupidez. Não se fica reacionário da noite para o dia.