Era uma edificação antiga, estilo colonial, com ofurô no jardim. Nada mais classe média do que aquilo. Contudo, era um antro aconchegante. Tinha um carro na garagem. Caseiro à disposição, homem disposto, liso, calado. E um pitbull marrento, campeão de rinha, que possuía uma cicatriz profunda no focinho. Resolvi chamá-lo de Scarface.
O que quero propor aqui é que a ciência não é esse protótipo limpinho e cheiroso que imaginamos banhado em sais aromáticos diariamente: ela vive de experimentalismo e de dúvidas. Suas certezas são apoiadas em dados estatísticos, que podem ou não ser desmentidos em menor ou maior espaço de tempo.
Você precisa do lugar comum. A aprazível rotina. O fim do expediente esperado ansiosamente. O boteco nas sextas-feiras. A conversa fiada. O petisco. O Chope emoliente cantado pelo Paulo Mendes Campos. Até o trânsito caótico de Goiânia. Transitar. Ir de um lugar a outro. Saborear o normal. Essa é a Pasárgada que queria de volta.
A expectativa pela hora do apocalipse era algo que me deixava fulo. Fazia séculos que a humanidade esperava o fim do mundo. Um saco ter que esperar tanto tempo. Nenhum motorista cruzava o meu caminho para tomar uma buzinada nos cornos. A falta de pressa deu-me tempo suficiente para ler os versos que alguém tinha pichado num muro. A ortografia estava ótima, melhor que a do Ministro da Educação. Senti aquela familiar suavidade de volta.
Desde que éramos nômades, gostávamos de nos agregar. Depois, vimos que sedentarizar o modo de vida talvez fosse uma forma mais eficaz de manter esses laços: afinal, criou-se a partir de então um vínculo comum a todos, que era a ligação com a terra onde pousávamos os pés.