O Brasil está acabando. É a prova concreta, factual, do tempo que se encerra, do mundo que finda. O Brasil é o findo mundo. Os sinais estão aí, para quem os quiser ver. Só́ não veem os que não querem, os que optaram pela cegueira voluntária, os conformados, as mulas ideológicas da esquerda e da direita e os sádicos. Os tarados pela desgraça.
Vidas negras importam e não merecem o contra-argumento imbecil de que “todas as vidas importam”, que tenta, em retórica desonesta, colocar no mesmo patamar o que há séculos está desnivelado. Vidas negras importam e tentam ser ouvidas, enquanto “vidas brancas” se esmeram em dividir protagonismo com uma causa que não lhes pertence e insistem em colocar o racismo na clandestinidade.
A minha vida é uma desgraça. É problema o tempo todo. Não tenho paz para absolutamente nada. Um cano que vaza. Um disjuntor que fecha curto. A chuva que molha. O sol que esquenta. Os raios que caem duas vezes no mesmo lugar. Os furibundos da bancada da bala. Os moribundos que morrem de gripe.
Pedi a conta. Chamei um Uber. Telefonei para uma colega que era ginecologista. Seguimos para o consultório dela, digerindo todo aquele drama. Dentro do carro, ela se encolheu sobre o meu colo, uma beldade arruinada, com as madeixas crespas que cheiravam a xampu de alfazema, embebidas em lágrimas.
Ainda que nossas vozes tenham mais alcance do que nunca, volta e meia a repercussão da história de alguma menina violentada nos alerta que perseveram não só a violência contra mulheres como também a insistente ideia de que são elas as autoras de suas desgraças.
