A cor. A falta de cor. Andorinhas vestidas de fraque preto dão rasantes sobre a minha cabeça. Elas brincam no quintal. Nada mal morar numa casa com jardins floridos que recebe visitas constantes dos passarinhos. Eu me aninho ao som do blues porque não possuo asas.
Odeio chavões que se repetem sem uma boa razão. E tá na hora de acabar com um deles: 8 de janeiro foi o aniversário de David Bowie, falecido em 2016. E pode apostar que você leu e ouviu isso sem parar: “Davi Bowie, o camaleão do rock”. É um chavão batidíssimo, surrado. E pior: não faz o menor sentido.
O meu país é a terra do futebol, do gol-de-letra, dos analfabetos funcionais, dos moleques iletrados que acordam de madrugada para ir de canoa à escola. O meu país é uma saraivada de escândalos especializada em esmola, cuja nata medrosa atira moedas pela janela do carro, desinfeta as mãos com álcool 70 e anda armada para se defender dos bandidos.
Vamos combinar: 2020 foi estranho, esquisito, tenso. Mas não caia na armadilha de achar que tem que aprender algo com ele. Até porque, se o ano veio para ensinar algo, a maioria não entendeu. Não veio um manual junto nem uma nota de rodapé explicativa. Na verdade, a melhor coisa de 2020 é que ele acabou.
À meia noite os céus de Copacabana estarão escuros. Algumas mesas estarão vazias. O colorido dos fogos e dos sorrisos dos que partiram precocemente dará espaço à feição cinza que pintou 2020 de dor. À meia noite o peito apertará mais forte em milhares de lares, que viram 2020 sepulcrar em escala máxima tantos amores e golpear a esperança.
