Já era tarde, quase hora da ceia de Natal, quando Mariana, na sabedoria dos seus 3 anos, foi procurar o primo que havia sumido da sala de jantar. O rapaz tragava um cigarro fedorento no canto da boca na escada do alpendre da casa dos avós.
Após um lapso literário abissal, eu lia “1984”, de George Orwell, o tipo de livro que reitera a absoluta e crucial necessidade de defender a democracia e a liberdade de expressão com unhas e dentes. Ditadura é osso. Contra o autoritarismo vale tudo, inclusive, bater panela, protestar pelado na rua ou trepar nos velhos monumentos da república cagados pelos malditos pombos.
Taylor nasceu de parto anormal, cravando as unhas das mãos e dos pés nas reentrâncias e circunvoluções elástico-gelatinosas do canal do parto. Teimoso, histriônico ao extremo, quase se enforca no cordão umbilical. Supõe-se que pressentia um mundo pior do lado de fora do claustro materno.
Está faltando ar. E nem os pesadelos mais pessimistas previram que, meses depois, o negacionismo e ignorância iniciais persistiriam com tanto vigor. Em cada leito que alguém tenta puxar o último respiro de sobrevivência, agoniza também a luta contra a estupidez e a maldade dos que reverberam o descaso personificado na maior liderança política do país.
Tenho dificuldade com o burocrático. Processos racionais que envolvam mais de três passos me cansam. Queria viver o amor pelo amor. Sem datas e cronogramas, início, meio e fim, endereços, certidões, posturas e padrões. Não é o amor que me incomoda, são os protocolos.
