Somos poucos, mas, somos unidos. Rapa de arroz queimado, grudado no fundo da panela de ferro. Carregamos no amargo da língua o sabor ferruginoso da poesia atemporal de um Carlos Drummond de Andrade. Seja como for, a gente só bate em mulher se for com flor. Porque, sem espinho, com carinho, se acaricia em redundância, em metáfora, em fantasia. Só a testosterona constrói. Isso é válido para os homens e para as mulheres.
Anos atrás, havia uma pinguela muito velha que precisava de reforma. Várias pessoas morriam na travessia, mas o imperador não se importava. Era necessária a interdição, uma questão de vida ou morte, mas o tenente (prefeito nomeado) também não se importava muito, afinal, a economia não podia parar — dinheiro acima de tudo. Um grupo de ribeirinhos pediu a construção de uma ponte de madeira e, como o imperador não tomou a iniciativa e, ainda, foi contra a construção, os próprios ribeirinhos cotizaram os custos e fizeram a ponte. A ponte de madeira foi inaugurada com fogos e festa, mas o imperador e parte do povo a criticou.
Eu, que achava que nunca deixaria um animal subir na minha cama, chamo pelas gatas quando me deito à noite. Quero que elas se aninhem ao meu redor: uma dorme num travesseiro ao lado do meu, olhando para mim; a outra costuma deitar-se com a cabeça em cima do meu pé. E já me acostumei com o despertador felino que mia antes das 6h da manhã.
m casal de vira-latas caramelos enxerta na esquina. Crianças atiram pedras. Tem um gari que gira. Tem um gari que agora dança e gira, tendo uma vassoura como parceira guia. Tamanha agitação, a essa hora do dia, só me desconcerta. De certa mesma, somente a constatação de que navego à deriva nas ondas bravias, derivadas de um oceano de desconhecimento.
Posso ser quem eu quiser. O John Malkovich. A mulher de peitos caídos que rabisca a lousa. O reacionário de nariz em pé. O filho-da-mãe do papai. O cara que não sabe que nada sabe. O refugiado congolês que cruza o oceano para se encontrar com a morte no Rio. O robô que descobre amor em Marte.