Crônicas

Canhestros cantares para Ezra Pound

Canhestros cantares para Ezra Pound

Ergue-se dos escombros o castelo dos escândalos. Ergue-se com todos os mortos, os duques, os barões, os vassalos, os anões. E as armas, os brasões, os galos da aurora, os cães, os vilões da história. Aprumam-se os galgos soberbos, e os cavalos de Tróia; abertas as portas e as coxas da fortaleza a uma nova temporada de caça à raposa, aos patos selvagens de Ibsen, aos pombos-correios traídos, de conúbios proibidos.

A última torrada não quebrou

A última torrada não quebrou

O suicida estava sentado em frente à televisão. Era domingo e ele não tinha TV a cabo, o que o deixava deprimido. Ainda assim, não desligava o aparelho. Também não abaixava o volume. Sentia uma estranha atração por aquele sofrimento e autopiedade, o que aumentava sua melancolia. Talvez por isso mesmo fosse um suicida. Na mesinha à sua frente, uma xícara de café com leite em pó desnatado e um pacote de torradas de pão integral — precisava cuidar de seu colesterol.

O estresse ainda vai acabar te matando

O estresse ainda vai acabar te matando

Não é a banha de porco o que mais mata. Nem a gordura trans. Nem o trânsito. Nem os trens desgovernados. Nem o governo Bolsonaro. Nem a fome. Nem a falta de chuva. Nem a chave-de-perna. Nem as guerras. Nem as balas perdidas. Nem a caxumba quando desce para as bolas. Nem os pianos que se atiram dos prédios. Nem o vício.

A alienação é a chave da felicidade Dreamstime

A alienação é a chave da felicidade

Acho o mundo uma bela porcaria. Não me refiro à chuva, aos rios, aos cânions e aos passarinhos. Falo de gente. Não há como negar, contudo, que a vida no planeta se torna mais suave, quando temos o privilégio de conviver e de aprender coisas boas com pessoas que têm a leveza, a elegância e a generosidade que tinha, por exemplo, a minha saudosa tia professora

Era um mundo desgraçado

Era um mundo desgraçado

Era um mundo desgraçado. Contudo, nada muito acima da média dos últimos cinco mil anos. De corpo presente, tinham bem umas trinta-e-muitas pessoas na reunião. Os moradores do subúrbio andavam em polvorosa por conta dos sérios distúrbios escatológicos das últimas semanas que envolviam Mofo, o mendigo. Ele — ninguém sabia o seu nome e, provavelmente, nem ele mesmo se lembrava mais — já tinha ido longe demais com aquela história de atacar as pessoas com merda.