Crônicas

O livro é cúmplice quando revela o que ninguém sabe. A narrativa nos empolga porque, acreditamos, somos testemunhas de segredos só a nós revelados. É como um tesouro escondido, do qual possuímos a exclusividade do mapa. O autor dormia em seu anonimato de papel antigo até que fôssemos lá abrir uma fresta na sua solidão e degredo. Levamos esse tipo de livro de maneira disfarçada, misturado a coisas comuns, como uma revista ou um impresso qualquer. Se formos flagrados, sacudimos os ombros e pegamos a brochura na ponta dos dedos, com desdém.

Alguns moram juntos há anos e já se consideram casados. Outros precisam de uma aliança dourada para se convencer disso. Ainda há os que estão se lixando para toda essa canseira. Eles só se amam e pronto, que se danem os conceitos e conceituadores de plantão.

Estou piorando um pouco mais a cada dia, é verdade, e espero não parar tão cedo, para poder chorar em paz, sem amarras, sem melindres, sem fazer conta do tempo, de repente, nas horas mais incertas, movido pelo som de um instrumento ou da voz humana, a cantarem dentro de mim. Segue abaixo uma lista de 10 canções que poderão lhes fazer chorar. Ou não. Isso é lá com vocês. Cada um com seus problemas. Eu choraria se não fosse tão tolo.

Não há dúvidas que a internet e a tecnologia melhoraram as nossas vidas. Se antes era preciso ir a algum lugar desconhecido segurando um mapa de papel, hoje basta ouvir as indicações da “moça” do GPS. Se antes precisávamos ir ao banco para fazer uma transação, hoje resolvemos tudo pelo celular. Temos aplicativos que nos ajudam emagrecer, que fazem o bebê dormir e que nos lembram de tomar água.

Eu permaneço, tu permaneces, ele permanece. Por que então nós permanecemos aqui, injuriados e desmotivados? Por que não viramos a mesa, não abandonamos o barco, não mandamos tudo para o espaço? Ora, porque acreditamos! Em alguém ou alguma coisa. Só por isso. Ah, se não fosse esse restinho de esperança que habita o nosso peito cansado e sofredor… Uma horas dessas já teríamos partido para outro lugar, outros braços, outra vida seguramente mais excitante do que essa que empurramos agora.