Foram milhões de fins do mundo. Quando a porta bateu, o riso encolheu, a música parou. Foram milhões de fins do mundo. No diagnóstico perverso, na febre contínua, no medo da morte. Foram milhões de fins do mundo. Quando a vontade passou, a esperança esfaleceu, a história virou pó
Tapas na cara são excelentes para eliminar certezas. O indivíduo está lá, todo convicto de sua estrada, gestando em si um bocado de verdades… Começa a se achar interessante; tocar um projetinho tímido; colocar um pé atrás do outro, numa frágil linha reta… Incauto! O cenário da segurança é o preferido da hospedeira. É porrada para todo lado.
Foi na sua distração que a vida lhe pregou esta peça: ao se desprender da necessidade de procurar por alguém (mesmo naqueles dias em que lhe doía a falta de companhia), você se apaixonou; e entregou-se a esta nova cena da vida porque a paixão é o primeiro ato do amor: o caos e a perfeição andando de mãos dadas.
London escreveu o que viveu, e seus livros têm três cenários distintos: o mais apreciado é, sem dúvida, o da corrida do ouro no Alaska, vindo depois o das ilhas até hoje deslumbrantes do Pacífico Sul e finalmente o espaço político socialista (e comunista) norte-americano do fim do século 19 e início do século 20. Nesses três cenários, Jack London gastou intensamente sua breve existência, viveu as emoções mais profundas, correu os riscos mais mortais, travou as mais duras batalhas. De fato, tinha o que relatar.
Há que se controlar a ira para ler o texto até o fim. Prova de amor maior não há. Faça um esforço. Encare o sacrifício como se fizesse um ato de caridade, um cordeiro imolado, aqueles cinco pilas depositados na urna durante o culto. Boa. É isso aí. É assim que se faz. Vamos começar a história. Não insista. Deus não é mulher. Aliás, todo mundo sabe, todo mundo diz, a ordem processual da criação, segundo consta dos autos, foi a seguinte: Papai do Céu concebeu primeiro o homem.