É o ciclo da vida. Como dizem por aí, os filhos não são dos pais, eles são do mundo: chega uma hora que dá vontade de ir embora, vida adentro, mundo afora. Para encontrar a liberdade, saímos da casa da nossa infância, seja para estudar fora ou se casar; sem dificuldade, deixamos nossos pais para trás.
Estou deitada no sofá assistindo Netflix. Sofia está sobre o tapete, à minha frente, tomando seu sol matinal enquanto se lambe inteira. Charlotte se espreguiça dentro da caixa de sapatos que está sobre a mesa da sala. Estamos em nossas posições preguiçosas de domingo.
Preciso enfrentar o medo. O medo da espera e do fim; do ceticismo e da solidão. Para encarar esses dias ruins, tranco-me em minha alma. É como se nela tivesse uma casinha bem simples, de uma única janela. Fico sozinha, esquecida, observando a vida passar.
Foi na minha infância que visitei pela primeira vez uma granja. Enquanto viajávamos, meu pai explicava para meus irmãos e eu que poderíamos pegar os pintinhos com as mãos, que daríamos comida aos porcos e tomaríamos o leite fresco ordenhado da vaca. A pequena viagem de carro tornou enorme a expectativa de uma novidade para as crianças da cidade: a vida rural.
O amor é um pássaro que não sobrevive em gaiolas. Gaiolas podem ser o ciúme, a insegurança ou o próprio egoísmo. Gaiolas podem ser o medo de amar outra vez; ou pode ser a incompreensão de que amor e liberdade caminham juntos: amamos porque somos livres e temos liberdade porque confiamos no amor.
