É tudo cancelamento. Cancelem todos esses homens e mulheres que absurdamente (!) carregam antivirtudes, mas que deveriam fingir santidade para agradar a quem nada de braçada na hipocrisia. E então, quando o ambiente for suficientemente asséptico e correto, façam uma “live” de unicórnios veganos e bonzinhos morando felizes em Nárnia. Quando a quarentena acabar, eles podem ser entrevistados no Programa da Fátima; será lindo.
Não sei você, mas tem hora que me sinto meio intoxicada. Abro as gavetas e só vejo bagunça, reparo um trincado feioso no vidro do celular, futrico as maquiagens e descubro que várias já passaram da data de validade. Esbaforida, percebo que o relatório prometido para a sexta passada está atrasado — de novo! — e que a visita ao centro de caridade que me comprometi a fazer acabou ficando para o mês que vem.
Tento me regozijar com o fato de que você já esteve aqui, mas isso só traz cólera e veneno. Antes não tivesse estado. Antes jamais tivesse me afundado nessa mescla de seda, e perfume, e faca, e fogo. Antes eu tivesse saído de perto, porque descobri a aniquiladora imortalidade em você. A imoralidade da imortalidade: talvez seja um bom livro.
Gosto de beijar o canto do seu nariz, na junção com as bochechas. Você ri. Sabe que esse é nosso código de nada. É só um jeito que inventamos de passar o tempo diferentemente dos outros casais. Você franze o nariz, a gente brinda com um vinho quase bom, enquanto zomba do novo estagiário do seu trabalho e de como ele acha que a vida é séria.
Adoro como os jovens sempre têm razão. Quanto mais jovem se é, mais razão se costuma ter. E, quando um velho se faz de teimoso e bate os pezinhos por lhe competir toda a certeza do mundo, não posso negar alguma inveja por sentir nele certa alma juvenil. Sempre imagino que velhinhos teimosos desceriam rampas perigosas de skate, se a artrite lhes desse trégua.