O Brasil que eu quero para o futuro tem menos gente pedante, chata e hipócrita. Há menos vaidade, menos fotos de si mesmo e muito, muito mais solidariedade entre o povo. Nessas plagas futurísticas, vigora uma “baianidade” velada nas relações interpessoais e se vive sem pressa de morrer.
O amor quase sempre morre por acidente, bala ou de inanição. São coisas que acontecem. A imaturidade fez de mim uma boboca que por muito pouco não se especializava em auto-piedade. Nota agora a verve, com que diligência a minha mão cicatrizada de ti rabisca o chão. Não há uma só nuvem no céu azul.
Tinha tudo para não ter nada de novo. Mas, tinha. Ou não. Era uma festa familiar como outra qualquer no pequeno e remoto condado de Melancolia. Contudo, o cristianismo e o álcool operam verdadeiros milagres. Alguém sempre acaba exagerando na fé e na bebida para ir tocando em frente, tocando na ferida, tocando no coração das pessoas da pior maneira possível.
Fizemos um ótimo trabalho destruindo o planeta. Hoje, a água pura é vendida no mercado negro a cinco chibatadas-na-cara por galão. Um escândalo. Reclamar com quem? Com o bispo? O bispo e seus asseclas foram presos pelas forças federais provisórias por terem forçado os paroquianos a doar o próprio sangue em prol das causas da igreja, uma vez que os estoques de água-benta também já se encontravam na guimba.
Eu sou um bicho. Eu sou apenas mais um, bicho. Um daqueles marmanjos que, lamentavelmente, incorre em erros infantis. Sou um animal em conflito com o excesso de racionalidade. Quisera gozar a vida em qualquer lugar para o qual o nariz apontasse. O que me mata é a expectativa. Odeio expectativas. Por isso, elas me perseguem.