Hoje, faço anos. Quando eu nasci, a canção mais tocada nas rádios era “Help”, dos Beatles. O Brasil vivia uma ditadura militar implacável. A trilha sonora não podia ter sido mais adequada. Virginianos sofrem, podem crer. Eu, que não creio em praticamente nada, não sei por que cargas d’água ponho fé em horóscopo.
Eliminar pessoas tóxicas do convívio virtual fazia de mim uma espécie de divindade. Eu sumia com os inconvenientes agressivos num piscar de olhos, no reles toque do fura-bolo sobre a tela do smartphone. Espertos são os mentecaptos que nunca se conectam com a realidade.
Eu acredito na gentileza, nas mulheres feias, especialmente, nas francesas. Ah… As francesas… Pode-se ser burro para sempre, Brigitte Bardot. A beleza, um dia, acaba. Estamos alinhados. Sou eu quem mama nas tetas muxibentas da mulher amada. A beleza reside, acima de tudo, nos gestos e nas palavras. O povo não devia depositar os seus votos de confiança nos homens desequilibrados. Eu não; eu voto em preto, principalmente, nos chicoteados que moram sob marquises e se amarram em comer chocolate.
A contar pelos comentários raivosos que espocaram nas redes sociais nas últimas semanas, concluo que a maioria dos leitores de internet anda odiando quase tudo o que eu escrevo. A maior parte simplesmente não suporta ler a partir do título, sequer atinge o segundo parágrafo, mesmo assim, detesta, não somente os textos, mas, o autor.
Os homens de bem deste país nunca se sentiram tão autoconfiantes. Preferem que a polícia atire na cabeça para matar. Um a menos para atazanar. A ralé que siga de ônibus, porque os snipers nunca tremem. Tudo é uma questão de destino. Aos nascidos em berço esplêndido, nenhuma chance para o azar.
