Autor: Eberth Vêncio

Matei. Matei um passarinho. Agora mesmo, matei um maldito passarinho com a droga do meu carro. Pensei que voaria, no último instante, no limiar da aproximação e da frenagem. Não voou o bichinho, coitado. Acho que era um canário. Sim. Era um canário-da-terra, espécie das mais comuns aqui no cerrado. Um ingênuo canarinho com penas verde-amarelas como a bandeira. Odeio patriotas terrivelmente mefistofélicos.

Os meus olhos cínicos, ou melhor, os meus olhos clínicos identificam inchaço e hematoma no seu rosto de mulher preta. Todos já sabem que foi surra do companheiro, mas, ela garante que esbarrou a cabeça numa cômoda, nada de mais, não se preocupe.

Não adianta procurar no Google. Ainda não consta lá. Andava macambúzio, mas, parei com isso. Ao parar, descobri por meio dos jogos de Búzios, Rio de Janeiro, que padecia de uma novíssima e palpitante enfermidade neuropsíquica denominada Síndrome do Pensamento Desacelerado Devagar Quase Parando.

Perguntei para o homem mais velho, que parecia ser o líder da trupe, aonde é que soltariam os peixes. Sem sequer olhar para mim — ele sabia que eu era um alienígena dentro daquele contexto rural — o camponês franziu a testa, sorriu e atirou a tarrafa sobre o cardume exausto. Enquanto arrastava a rede, ele comentou que aquele era um dia abençoado e de muita sorte para a comunidade ribeirinha. Finalmente, teriam o que comer nos próximos dias.