Não adianta. Nunca serei um célebre. Tudo o que eu escrevo já foi escrito por alguém e reescrito por outrem, só que com mais propriedade e com menos cacofonia. Essa é a pior e a mais frustrante constatação dos últimos tempos. Portanto, com toda certeza que me seja plausível, afirmo que nada de novo há no rugir das tempestades.
O ato de estapear uma pessoa é gravíssimo. Um tapa na cara me parece uma agressão mais significativa do que um murro. Excetuando-se os escabrosos casos de violência doméstica contra a mulher, a bifa na cara deixa transparecer uma espécie de desabafo, uma reação à altura de uma injúria absolutamente indevida.
Molhei a palavra, de novo, para disfarçar a emoção. Detestava comover-me, mas, já não me sentia um filho tão racional e tão insensível quanto se dizia. A fama de iceberg-sobre-pernas derretia. O Titanic estava naufragando fazia tempo. A morte beijaria o velho. E a saudade chegaria, sorrateira como uma serpente, e cresceria, pungente como um tumor, com toda certeza, like a rolling stone.
Por trás das estratégias de guerra prevalecia um front de insensíveis composto por boçais autoritários e por impotentes sexuais que não se assumiam como fracassados. O amor era apenas mais um daqueles sentimentos caros que tinham fugido do coração dos homens para destinos absolutamente desconhecidos.
O projétil atingiu o cadeirante no peito, trespassou pelo estreito espaço entre duas costelas do gradil costal, raspou a trave da aorta, tirou tinta do coração, saiu por uma brecha mole no dorso deixando uma loca onde bem caberia uma mão, ricocheteou na máscara-de-ferro de um cliente russo cuja face tinha sido devorada por um urso em Kiev durante a ocupação da Ucrânia e acabou acertando em cheio na minha testa, no justo instante em que eu estava prestes a terminar este texto.