Era um mundo desgraçado. Contudo, nada muito acima da média dos últimos cinco mil anos. De corpo presente, tinham bem umas trinta-e-muitas pessoas na reunião. Os moradores do subúrbio andavam em polvorosa por conta dos sérios distúrbios escatológicos das últimas semanas que envolviam Mofo, o mendigo. Ele — ninguém sabia o seu nome e, provavelmente, nem ele mesmo se lembrava mais — já tinha ido longe demais com aquela história de atacar as pessoas com merda.
Era uma jovem branca, esguia, lisa e delicada como uma tulipa espetada nos jardins de Holambra. Era uma mulher mais livre do que uma rajada de vento. Os micróbios não cultivavam melindres de raça e de gênero, não estavam nem aí para a aparência das pessoas. Quem via cara não via coração. Era assim mesmo que o contágio funcionava. Assim era a vida. Assim era a vida.
Não adianta. Nunca serei um célebre. Tudo o que eu escrevo já foi escrito por alguém e reescrito por outrem, só que com mais propriedade e com menos cacofonia. Essa é a pior e a mais frustrante constatação dos últimos tempos. Portanto, com toda certeza que me seja plausível, afirmo que nada de novo há no rugir das tempestades.
O ato de estapear uma pessoa é gravíssimo. Um tapa na cara me parece uma agressão mais significativa do que um murro. Excetuando-se os escabrosos casos de violência doméstica contra a mulher, a bifa na cara deixa transparecer uma espécie de desabafo, uma reação à altura de uma injúria absolutamente indevida.
Molhei a palavra, de novo, para disfarçar a emoção. Detestava comover-me, mas, já não me sentia um filho tão racional e tão insensível quanto se dizia. A fama de iceberg-sobre-pernas derretia. O Titanic estava naufragando fazia tempo. A morte beijaria o velho. E a saudade chegaria, sorrateira como uma serpente, e cresceria, pungente como um tumor, com toda certeza, like a rolling stone.
